Une semaine

La fête, c'était avant.

L'effervescence, les sourires enjoués, les regards fascinés par les lumières, les couleurs, les décors, les heures passées à cuisiner, les concours de dessins, les bonnes odeurs de kougelhopf et de pain d'épices, les chants de Noël, les batailles amusées avec la grande qui disait "Petit Pinpin Noël" et ne voulait pas en démordre, les petits instants de bonheur que l'on n'aura volés à personne mais qui furent bien à nous, les châtaignes grillées, les tours de manège, toutes ces heures passées ensemble à rêver du Père Noël...

Demain, tout sera calme.

Il n'y aura plus de cris, plus de larmes, plus de Maman-tu-dors-? à quatre heures du matin, plus de cauchemar à occire, plus de loup à chasser, plus de draps à changer au milieu de la nuit, plus de sourires non plus, plus de câlins, plus de bisous, plus de rires ni de chants... Tout ce qui remplit ma vie va disparaître, l'espace d'une semaine - et comme à chaque fois, j'ai le sentiment qu'on m'ampute d'un bras, d'une jambe, d'un coeur...

Bien sûr, le Père Noël passera ici aussi, mais un peu plus tard. Tout comme il passera à 600 km à l'Est pour le plus grand bonheur de mes deux puces émerveillées. Tout comme il aura laissé quelques paquets à 500 km au Sud pour ces deux mêmes puces qui s'étonneront que Noël ne dure pas toute l'année après l'avoir fêté trois fois de suite, de trois manières différentes, en trois lieux différents.

Désormais, pour moi, la fête, ce sera après.